De arcilla

De arcilla este poema

que liga pleamar de vocales

agua de tinteros del músculo trepador

serpientes de barro

copas sedientas de vino enamorado

cascadas de liberación.

De arcilla esta proclama

que es la medida de provocadora

mensajera torpemente enajenada...

Idealista soga al cuello enamorada

la que otorga consuelo a la palabra

la vestimenta de un soldado sin batallas

enredada en la puerta trasera

es el epígrafe al banquete de la luz y las sombras

abanderada flor de un instante alumbrada.

Apuntes

No quiero pasar de largo sin haberte secuestrado

sin prisas, sin detener el tiempo de tu memoria

como larvas de mariposas que nacen en otoño

cuando la vida depara las sorpresas inesperadas

las visitas imprevistas en el discurrir de las quimeras.

No me gustaría dejar de improvisar cuando te encuentro

apegado, a claveles que levitan

nostálgico, sin derramar la copa de tu huida

turbulento, en el diván de un proscrito

provocativo, con tu aguijón de mandrágora.

Preferiría robar tu precipitación antes que tus palabras

arrancar las rocas de tus mares

desviar el caudal de tus atardeceres hacia mis costillas

elevar hacia Saturno el peso de tus dudas

alzarme contra el veneno de tu lengua.

No hay más, ni instrucciones ni recetario

para liar no hay dardos enamorados

sólo quedan cenizas de barcos a la deriva

restos fermentados en la fragua del deseo

amnistías letales en el nido de un amor en letargo...

En el puerto

La llanura ha sido plantada por el océano.

El marinero no amarra cábalas en su destino

mientras que la piel del mar se deshoja

como si mil caléndulas marinas orasen

como si el unicornio marino bailase en las orillas.

Toda marea tiene fin, aquí, en Sulimia

donde las caracolas a coro afinan su canto

para conquistar a Neptuno mientras labra los abismos

donde las algas juegan a nereidas arrepentidas

como si naufragar fuera cosa de sirenas revolucionarias.

Los pasajeros apresuran la hora tempestiva

mareados, perdidos en alta mar

y el barco sin fronteras

afina la batuta oteando un horizonte cimbreante

un final en el puerto de un sueño divino...

En la nada se podría inventar poemas

sin fingir el paso del frío en la savia

abrasar la voz sin condenar el alivio de la espera

abandonado el vacío de la soledad

escribir la felicidad en la pared del dolor

en el salvaje soliloquio de la culpabilidad

en la frente del olvido.

En la nada podría perderme

hasta llegar a detener el tiempo de las espadas

perderme hasta entender que la rosa es caricia

a pesar de las espinas de la belleza muda

en el lago del pecado

abrazando la espera

convidando al infierno

a inventar un presente sin más.

Imposible, un poema sin silencios...

Hay un silencio en el silencio de las murallas

mengua hasta la Luna y sus flores

el Sol parece enloquecer y los mares

ya no siembran cosechas de amor

y sangra la verdad en este desfiladero de cuarzos

incluso se acalla la piedra insomne.

Cuando las murallas caen, se silencia el miedo

naciendo jardines entre tu pueblo y el horizonte

hasta llegar al desorden en mi agenda de azabaches.

Todo lo puede la llanura, el sicómoro y la mudanza...

Todo sabe a yerbabuena cuando no hay fronteras

aquí, entre las alamendas y el almizcle de tu raíces

entre el gentío y la rueda del amor.

Si acallas tu latido no puedo componer compases de risa

de fiestas y de nacientes, si acallas tu sueño

puedo morir por el espejismo

de una vida sin tu música, la que orquesta mi mutación

y me hace dibujar en tu voz la posibilidad de ver caer

todas las murallas que separan mi mar de tus orillas

de ver caer la niebla que amordaza los corazones

de ver morir los tentáculos de los sueños pétreos...

Hay un espacio para escaparme
entre la idea y la locura,
es la condena del naufragio,
haciendo lo imposible
en el circo de la necesidad.

Vencida, busco en los huecos de la herida
intentando coser los retales de mi vida
con el hilo del sol y la voz del mar
en vendavales de poemas cosidos
al viento de la incertidumbre.

Gota a gota, se diluye este lugar
donde la niebla es de onice
donde habita un gigante que grita
el hábitat del tiempo en la rueda del silencio
respirando un océano que late la razón del olvido...

A Nadezhda Tolokonnikova

Hoy el día se funde

en manos con el puño en alto

es más cierta la libertad que escondo

que las tinieblas del miedo

donde callan los muertos vivientes

los enmudecidos tronos oxidados...

Hoy, me fundo con los sueños más temibles

para los que quieren acallar mi canto

hoy soy la madera del puñal en mi voz

soy el metal de mi espada, mi canto

y soy esa mujer que no se duerme

que revienta las prisiones, porque no estoy sola

porque sé que hay más puñales y puños

hay más madera que quemar

ríos de palabras, palabras de agua

palabras que chirrían en sus desalmadas garras...