Partir hacia las fronteras de lo efímero
en la metamorfosis de las derrotas
aunque fugaz, también de argón
arte del vencido, el desorden ocre de un beso
el beso que devuelve a la vida en la agonía
a golpes de un oleaje en la distancia del tiempo
desnudando el Alma sin la rutina de la hipocrecía

Partir hacia los bosques del coraje
invadiendo las fronteras del secreto del viento
como unos amantes en el filo del hacha
como si una palabra arrancara lo amargo del deseo
como si una mentira bastara para morir de pie
de pie y la piel arancada por las olas del juego

Traición de la diplomacia ante tus juegos de duende
robando lo poco que era
y ya no me queda nada
pero a pesar de este inframundo
me río, invocando una luna viajera de fantasías.


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