Extraño la puerta de atrás de tu cuerpo
aquella mirada obsesionada de pasos
el domicilio donde se escurre el Eden
debajo del vientre de cualquier tierra de nadie.

Extraño la ineptitud de mi boca
cuando me inspirabas a comerte la lengua
y tú me entregabas la ciudad prohibida
capturada del cielo y el infierno de tu huella.

Extraño tus condiciones y tus delirios
cuando enamorada me sangraban espasmos cobrizos
cuando desnuda, te entregaba la luna.

Extrañada de no saber de ti en mis laberintos
teniéndote cada noche en mi espalda
extrañada y fugitiva de tus sueños, bajo la lluvia.

Extraño peregrinar el roce de tus entrañas
cuando me nombras y yo, no puedo componer
la palabra exacta, la que hace leyenda en tu piel.

.

Remolinos

Devuélveme tan sólo una palabra
que anide en la infinitud del relámpago

que me eleve a tu cielo de helechos
que no entienden de huesos sin florecer
de una piel de incertidumbres

en las vértebras del trueno
en el jaleo de la naturaleza fragmentada
resistiendo un segundo más

hasta que no queden parquedades de besos
y cada boca exiliada en un vino dulce de anémonas
un rompeolas que arranque pasos sin cicatrizar

esta pizca de sueños que me vuelven loca
porque no encuentro tu olor en las calles desalmadas

echándote de menos al anunciarse el alba de algas
y tú, escindido de Itaca, en los remolinos de la esperanza.

Pase lo que pase, quisiera ser tu voz, un instante, al menos
sin que tus pies, huyan de mis horizontes.

Cóncedeme las horas que no quieras
el instante en el que el mar es ahora
una montaña que guarda una flor
préstame las alas de psique
el Amor tendido al Sol
entrégame un escalofrío de la pasión
la excitación de un árbol en primavera.

Quiero que me mientas y me digas
que tu suerte es mi suerte
antes que reviente la indulgencia del silencio
y yo no sepa dónde se pierde la brevedad de la vida.

Monotonías en este tiempo
que se escapa sin entender
qué es lo que sucede con la luz
acaso alguien dijo que la luz no sangra
y yo me lo creí...
Se escapan las horas, la Luna
huye todo y yo no sé dónde aferrarme
pudiera ser por mis malas costumbres
de creerme entre las sombras
y de tanta rutina ya no sé dónde el Sur.

Un poema al mar
saldría a buscar
más allá de las estrellas
hasta el fin del final
más allá del iceberg
en la última frontera

pero ignoraría la verdad.

El mar está aquí
frente a ti, donde nace tu voz.

Culpable

Te voy a enjuiciar en mi piel
con el veredicto de culpable.

Culpable por no llegar a tiempo
por no saber gobernar el mar
aquí, entre mis montañas.

Por contagiarme tu silencio
apurarme como si fuera de malvas
y no manantial de siropes.

Te decretaré mío ante las mareas
en el silencio amortajado
en el magisterio del amor.

Sentenciado a vagar en mis ojos
buscando hasta tu propio nombre
tu instante pétreo, que me queme.



.

Con toda mi energía me sumerjo en la memoria
de la vieja costumbre, irresistible, de soñar
arriesgando a mi amante oscuridad
contra mi amante y vehemente signo de luz
como la mordedura de una mantis religiosa
después de un sexo de aspecto placentero
más miserable que la verdad de la muerte esperada.
Fascinada por la aparición de tu rostro
que nunca esperé encontrar, hay un nuevo sueño
una mordedura, una garra, un coxis ancestral
para acorralarte, un deseo de sauces
una escisión en una laguna laberíntica
entre tus brazos, en la rueda kármica.

Usted

Una playa donde encallar
en sus ojos abismales

ya quisiera ser su error
cada día, sin embargo, encantarle

y que su eco, susurro de manglares
me salvase de este rezo.

Arder en sus palabras
matiz de sus costillas

rendida y furtiva,
                                    locamente encelada
y que llueva eternamentemente, a sus pies

                             cambiar el mundo
y aquel Sol a sus pies, mi amuleto

hasta ser nada más que aire en su vivir.

Borrador

Tengo un borrador para la ocasión
con filigranas de madreselvas y ranúnculos,
en la espesura, genios y centauros,
diosas y mitos antiguos contra la monotonía
prunus, azulejos del Taj Mahal
pócimas y cuencos boreales
laberintos y mirtos, calas del austral
talismanes para ti, colinas de hechizos
amores bajo la luna y en los cafetales
tengo un bosque mineral para cantarte.

Tengo un borrador con la anatomía de la magia
lleno de máscaras, de enigmas y secretos
de laurisilva y océanos, ritmos de Morricone
de khazad-dum y ents.
Tengo las faldas del Tibet para ti
y el olor templado del Kilimanjaro.
Hojitas de brezos, de acebuches compositores
esencias de Turquía para acapararte
especias de Asia, misterios de Nazca.

Ahora garabateo tu axis nombre
de árbol ámbar en cada bosquejo de página
y me consta que cada carboncillo de apunte
baila cuando cierro la libreta de aguas.

Qué le voy a hacer prendida de ti
si el arco iris se adueñó de mis sueños
y dibuja caballitos de mar en cada anotación
donde tú eres aura del Sol.


.

En el corazón de mi tierra
mi corazón se derrama
es música y pensamiento
desde Tejeda hasta las barranqueras
calcedonias del risco
obsidianas de Tirma
basaltos de Bandama.
Lentiscos para el vestido de Tamarant
aulagas para sus playas
de inciensos siete mundos
doce sabinas para doce Universos.
El fénix de mis palmeras
fogalera de alisios
y los dragones de mi tierra
sangre derraman cada junio
junto al Guiniguada.
Siempe corre Doramas
por su selva de barbusanos,
de palos blancos,
corre libre y libre vive
esta sangre canarii...


.

Eärendil

-La ruta se abre ante la Luz
Eärendil y los hombres
caminan hacia Númenor-


Es el que ama el mar
el que es hijo del viento
avatar de la eternidad
la Estrella de la Mañana.

Viajó más allá de la Tierra Media
y ha visto luciérnagas
a lomos de Unicornios
y ha visto la Paz de athelas.

Portador de la Luz de Venus
su redención.

Luchó contra el dragón la noche,
hasta el amanecer de un nuevo día...


.

(Si olvidase a fuerza de eternidad
esta máscara de respuestas
perdería el remedio para una cura alquímica.)



Esta sed de la palabra dormida
beso pendiente,
rastreo a un tatuaje onírico
recorriendo la orografía del silencio.

Existe una canción al borde del Alma
en un laberinto que gime lágrimas ámbar
para tanta ansia de beber años
y me redimo buscando, siempre buscando
astros, viejos mitos, la nostalgia,
en ajados hoteles de la memoria...

Recordaré dulcemente cada sonido
cuando el viento pase sigiloso a mi vera
cada recuerdo de cada tallado de paz
paraíso habitado por rituales en tu anatomía.

.

Hay un tren que viaja hacia la felicidad
en busca de un pasado
que no fue

de un recuerdo
que olvidado olía a raíces

de una tierra
que es tu presente libre
con alas de ternura de un buda...

Si ves el ave
fruto de la fuerza de la existencia
cíñete a su plumaje

toma un pasaporte de libros plateados conmigo
                                   en la boca del ocaso

para navegar más allá de Neptuno.


.




.

Quizás lejana

testigo de un árbol,

vértigo mismo.

Era Artemisia

de tafetán frugal.

.

Flor de la vida

Señora de la noche
faro de poniente
luz tenue de los amantes de la vida

metamorfosis
semblante granado

hay en ti una flor de la vida
y en ti, dama oscura todos los ritmos
toda la simiente madura

en el roce de la marea arbórea
en el fértil de las raíces marinas...

Y te borda tu sirviente
                           Diosa Blanca divina
aferrado a un verso,
a hierro y bronce,

ofrecido de rutilos y turmalinas
a tu favor de siervo constelado.

Señora de la noche
como tu vino sagrado
bébeme y aspira un poema retama

flor de liz en tu semblante
temple a fuego de embrujos lunares...



(Al Celta)

Hay un mundo por descubrir entre la hojarasca del tiempo
bajo el humus
el mantillo de pinares estelares
el himen de la tierra preñada, sagrado cósmico.
Gusanos que descomponen lo muerto
y de sus pulmones devuelven la vida a la vida.
Hay un mundo tras el mundo
un mundo invisible donde todo es posible
como si los ojos fueran agujeros de gusano
la materia oscura aplacando el vacío existencial
para poder imaginar, tocar la Luz...

Materia versus energía
versus vida, versus mutación.
Materia para el apareamiento entre energía y luz
entre noche y día, entre la nada y tu Todo...


.

En libros blancos
la memoria habla
de otro sol.

Porque sí, porque de tus pasos
hasta florecían los palmerales
y sus támaras fueron de nidos de mirlos

y a cada paso florecían los mirtos
                          y de níscalos los nidos de tu amor.


Y el vuelo de un mensajero dionisiaco
hacía promesas en los callaos horadados
a tu paso, tan siquiera Altair te hablaba

y nada en vano o inútil en ti
ni tu sementera en la lluvia de malaquitas
ni tu espejo en la boca de la memoria,

                                           en mi mente

bordando la luz de este sometimiento
hasta ti, balanceando un fuego labrado
a golpes de cobre, tu historia...


.

¡Hubo una vez, tu tiempo,
días sembrados de llovizna!


Tu flecha cazadora de Orión
certera
como una mirada verdadera...

Esos días, zarandean este exilio
de saberme dividida

como lluvia, en tus huellas.


-

Lo obvio cuesta tanto
como no amarte

como vivir en Marte
y su fuerza derribarme.

De tantos errores,
ultimamente
ando distraída

pero no manifiesto síntomas
de mi enfermedad pétrea.

Sucede que ando ensayando
-sin saber cómo ni cuando-
como arder despuntando magarzas...

Y ya llega el invierno
y yo, destornillada y morfinada
con ansias de ti y de tus achaques
de peregrino guerrillero.

Pero nunca, por vencidos
más retengo las cornalinas de tus ojos
en mi piel anárquica de átomos

como si ese árbol de ti me arrastrase
hacia la estela de tus raíces.


.

Revolución

Aquí tienes amapolas para la ocasión
de veneno dulce con el vino de la revolución
barricadas de sueños que nadie podrá derruir
un nuevo mayo para flores por descubrir,
te contaré cuentos sobre hipócritas guionistas.

Aquí tienes el mito de la rosa y el médano
que murieron una tarrde de primavera
y renacieron tras las trincheras de mi tierra
que a golpes de sol y de olas, abrirá las puertas
a un nuevo mortero para tu nuevo hogar...

Aquí me tienes embelezada de nostalgias
andando a siete notas musicales
cansada de perderte en tus utopías
ahora que te encontré al ocaso, volveré a nacer
en  la estrella del meridiano.

Poco más te puedo escribir y brindar
que un poema descalzo.


.

Por mi casa pasó Teseo
intentando confundir la Luna
confundir mis pasos.

Quería las migajas
un collar de coral
y las llaves de mi reino.

Esta vez me iré
con las nieves marinas
regresaré con la espada del mar.

Dos veces no matará
mi corazón...


.

Pertenezco a la tribu de los oscuros
de los Ukononos, de las sombras
la nación gris del relámpago
el asilo para la poesía

donde se pueblan las tundras
y sus rostros del atisbo de verdad

la cumbre de la belleza
la caricia del infierno
el rostro de la muerte
la indiferencia de los otros
la efervescencia de las ciudades...

Las sombras hospedan funambulistas
liberan de la madriguera de la ceguera.


.

El tacto del Universo
del cielo en tu libación

aparcando toda la angustia
aparcando fracasos de olas

pero debes saber
que no podremos salvarnos

si tú me faltas

no tengo alas ni tengo fe
más que en estas piernas
que caminan a tu lado.


.

Rastro

Nunca es tarde
retroceder es necesario
anudar el error, corregir el hedor
hacer cataplasmas de besos
en heridas y fuegos
cruzar el norte y seguir cometas
y fue un noviembre cuando caí
profeta de tus ojos
enamorada de tus silencios,
en las alamedas del porvenir.
Busca el rastro de la tarde
el abrazo del silencio
busca la lumbre de este pudor...


.

De amapolas
cuajadas olas van
al día azul.

A quién pertenecen las nubes sino a Venus
y las flores de Portugal, a quién
y los tanques de guerra y la muerte absurda
quién plantó las malvas en los cementerios
y de quién los crisantemos...

De quién la blanca nieve, helada, sin palabras
y a quién pertenece el punzón de hielo
y los libros en blanco, quién su dueño.

De quién son los pasos en la arena
y sus huellas, a quién pertenecen, al mar o a la sal
de quién el canto de las caracolas
y los arrecifes, aman o heridos crepitan.

De quién es lo perdido en la memoria
regresando al dueño del trance...

De quién es la confusión y el mundo absurdo
la trampa y los cristales rotos, quién urde la fatalidad
quién es Teseo matando el matriarcado...

Dónde se acaba el mundo y comienza el invierno...


.

Si me reconoces noche
que no sea en el amanecer
que sea oscura tu frente
y de frente, escúchame
sin la patente del miedo
ni del puente azul estrellado
reconóceme en el pecado
de estar viva mientras sueño
y me domesticas al silencio
mientras de títere me contratas.
No puedes impedir que te acepte
en la cuenta sin pagar
en callejones sin salida...
Si me reconoces noche
que sea blanca la manzana del suicidio
en el bocado del lobo y en sus sombras...


.

Búscame al crepúsculo del Sol
donde el veneno ama la vida
y la tierra enamora a la tormenta
donde todo es al revés,
del derecho sólo vértices inconfesables.

Búscame al amparo del sueño
liviano, sin remedios de ciudades
a la luz de la vela de tu pecho
que prende la máscara de los artificios
en los dulces oasis

porque si no vienes tú
tendré que ir a inventarte al mar...



.

Esta niña interior en mi reencuentro
que sale a jugar con el amanecer
que conspira con la Luna y es de luz
y trasparente, la niña que me ronda

y es la niña de los árboles talados
la niña del Sol de argamasas
que aprende del ciempiés de los tejados
de los días de lluvia en los sauces

esta niña es la niña
donde se reconocen los crepúsculos
que escucha al lentisco
que sabe de estrellas marinas
y se reconoce en la piedra más pequeña

esta niña interior cimbrea con el musgo
con los cuarzos y las primaveras
esta niña de los rumores de las hiedras
de leyendas bereber y de Harimaguadas
que se recrea, que nunca crecerá

llama al eco
convoca a los elementales
y no habita soledades
vive enamorada
de la tierra nacida.




.

El hombre es un lobo
para el hombre.
Thomas Hobbes.


Los basureros están abarrotados de diamantes
de oro y gemas, de los mejores manjares
el acuario más lindo y la tierra más frondosa...
Allí acuden los abandonados a negociar
con el amo del mundo su riqueza.
Es el Eden de los mercados financieros
donde todos sacan su tajada gratis.
Dios invita a la CNMV a su parte proporcional
y ellos generosos, la donan al basurero.
Y es que no tienen sangre en las venas
sólo cloacas de dólares, euros, yuan
y su bolsillo es un  desagüe sin color.
Y los muertos de hambre, mueren de hambre
de sed, de enfermedades bíblicas
sus tierras son guetos, basureros de especuladores
donde tiran sus lujos muertos
-radioactividad, ordenadores, móviles...-
pero los olvidados no tienen a Dios con ellos
ni al diablo, no tienen ni hogar donde regresar...

Sólo les espera alguien a los desamparados:
La hermosa Guerra con su carruaje
y sus cuatro caballos alados.


.

República

Excuse mi poema
no quise ofender su indolencia.

Pero es que hay huelgas hasta en las flores
huelgas en las olas y en las nubes

en todo hay una insumisión de orquídeas
de ese sexo apátrida que tienen las golondrinas

de esa atormentada gata que le subleva
y se revuelve en su terreno resbaladizo...


.

Coincido contigo en casi nada
en todo te doy la razón alguna vez
y puede que de repente te sujete
a mi cintura cuando echo abajo tu gesto...

Esta locura que me hace enviarte
mensajes convexos, como esta misiva,
escribirte algún divino teatro estelar
de cimbrear con tu excitación recíproca de mi misma

hará de mí que tenga que deducir de mis impulsos,
de ir al psicólogo para que me recete olvidos de ti,
mandarme al carajo a mi misma y lejos de ti

porque no puedo controlar estos excesos de ti
de tus ganas de enloquecerme, de que pierda el norte
y tú, ganes tu sur a costa de mi equilibrio...
porque sé que me pretendes loca
devorar esta locura que me condena a tus ojos de bosques.

Respira.

Tenso el Universo en un poema invertebrado
en el tic tac de un tiempo insustancial
de plásticas cicatrices incineradas oliendo a aullidos
en el impávido orgasmo que sé que te gusta leer aquí

así, de mariposas etéreas, pletóricas de matices
para tu regodeo de macho consentido...


.

Las mentiras irrumpen en las heridas
y llagan la necesidad, un atisbo de verdad
que ruge en la memoria patológica del hipócrita.

Subvencionada la verdad, se muere
muere en un lodo putrefacto de hormigón alado...

Si fuese libre, si tuviera mochila y timple
si corriera barrancos, si fuese amada,
la verdad no tendría que mendigar a los poetas.


.

En tal fragua
se diluye este insomnio de ti

y en una palabra cabe el canto
de la filigrana del deseo que me inspiras.

Desnuda y libre
la voluntad de creerme de tu consumación.

Sólo si vibro a tu encuentro
me sabrás de ti, de tu camino
y jamás podrás decirte

que no te entregué mi lengua camaleónica.


.

(-Qué fue antes del Big Bang
dice la física de partículas,
la materia oscura-)


Te pregunto Amor
qué fue de nosotros
antes del orígen,

antes  de este encuentro
constelado

y sellado por los dioses.


¿Qué fue antes de nacer
y antes de llegar a esta orilla,
dónde residías, y yo?

dónde nos olvidamos
de reconocernos en el otro,

quién trazó esta suerte.


.

La noche roja
garabatea rostros.
Transparencias.

Cuando usted talla mi cuerpo antiguo
a golpe de agua, al vaivén del metal

de aguamarinas pule estos ojos
y de rubíes mi savia,

me nacen signos de mis antepasadas
y soy su cierva lunar, poseída de vida

y el trance que me separa de usted,
misterio del Universo.


.

Sabes que la semilla

es un fruto púrpura de estrellas
que guarda el pasado

y lo hace futuro en tus manos,

y lo entierras mar profundo
entre las fauces de la hembra
que lo retiene como pozo

y germina como silente medicina
lloviendo fuego en el cuerpo.



.

La palabra dice:
Que roban la razón los pragmáticos.
La poesía convierte al poeta
en profeta y legislador de consonantes.
Y es la cazadora Artemis apuntando hasta Orión
predicando la imaginación de los dioses
con la argamasa de la voz y las vocales...
Y muere en cada verso y renace en cada muerte
y de aliento alienta al desamparado poeta.


.

No me esperes

el viento me silba
y no sé fingir filosofías.

En las puertas del cielo
no hay papeles mojados para mí...


.

-Quién eres ahora.
Antes de ahora eras de mi Alma
y ya no te reconoces en mí.-



¿Quién eres?

Acaso el felino en el baobab
divisando el Este y la Luz
acaso presientes el escalofrío de la inmortalidad
cuando reinventamos el morfema del Alma

mutando entre ecos
en el pergamino que cuenta nuestra vieja historia

la historia que se repite...

Ahora soy otra persona de la que fui en otra era
donde tú y yo no usábamos piel
y bebíamos de la fuente primigenia
del maná de los dioses...

Ahora, errantes y desconocidos
nos reencontramos en el tiempo
-y el viento lo sabía-
y tú, durmiente, no despiertas...

Ni mis besos te avivan
de tu letargo de eones.


...

Hoy el día rompe y va hasta tu calle
de poesía urbanita
de hormigas y cangrejos
de playas y hurtos de primaveras
de irritados desórdenes lunáticos.

Hoy guardaré el corazón
en la caja de zapatos

y los días de amor,
los voy a sacar de paseo

y de hurtadillas robar tu lluvia
en el zaguán de mi locura.

Hoy es día de guerra fría en mi ciudad
pero no puedo jugar a trenes contigo
si quieres te presto una montaña sagrada
para que te vengas a robarme la piel...

Si quieres, puedes venir a comerte conmigo
el hormigón y el monte de olivos...

Nada de lágrimas ni de huesos rotos
aquí, en estas aceras, sólo se come a besos
la palabra más certera

pero, no la digas.


...

Residencia

Tengo urgencia de ti
de lo recóndito de tu fruto.

Perturbas mi paz
y arañas mi control,
buscas entre mis ansias desmigajarme
entre tus sueños como a un monzón

robarte la idolatría del yugo.

Quieres que domine tus oleajes
pero necesito tu camaleónico limo
la certeza de que tu espalda
es el nido donde quiero residir...

Al trasluz te descubres
te adentras en el círculo
guardián al más allá

y con más claridad
te reconozco como fuente de luz,
me entrego a tu fertilidad

instante en el que soy un ser de luz
recién parido
a esta atmósfera de agua diamantina.

Fruto dulce, lindero de lunas,
crece el deseo que traspasa mares estelares
aroma al almizcle de un rayo.


...

Qué fue del orden de la piedra
en estatua de mármol
cuando un dios decidió rescatarnos,
convertirnos en carne de cañón
en acero para servir a los mercaderes.

Qué fue la piedra y el polvo antes
antes de ser muerte
antes de ser vida imposible
antes de ser irreverente frente a la ignominia.

Qué fue la piedra antes de trampa mortal
para lanzarla contra el Alma.
Qué fue la esquiva esmeralda
el tercer ojo en un ángel caído antes de copa
del Grial para una vida en un mundo tecnócrata
del iconoclasta tiempo que sumerge la vida
en polvo y arena, en un circo de pan y agua.

Qué fue de esa piedra hialina
transmutadora, oficio de alquimista
antes de ser piedra de piedad y laberinto.


...

Hay días insolventes
días con el rostro de la nieve
mudos, de un blanco opalescente
de un vacío casi perfecto
donde caigo y me convierto en mi doble
la del rostro invisible, inseguro
en un mundo en el que no me basta lo que hago
ni sé por qué lo hago, ni lo entiendo...
Tengo una fijación en la nada
mecánica fría con la metamorfosis del silencio
y no me reconozco frente al espejo de los designios.
Hay días insolventes en mi puerta de salida
cierro el cerrojo y me hundo en el abismo
en la celda de la indiferencia...


...

La mayor declaración de amor
es la que no se hace.
Platón.



-Porque moriría de sed como un árbol en letargo-

quédate, más guarda el amor en tu pulso
ese momento entre lo divino y lo salvaje
que no es redención pero se le parece
que no para de ascender hasta la alucinación
que extingue el vínculo entre carne y abismos.
Quédate más no declararé amor,
sólo invocaré su sombra.


...

Recuerdas la ciudad
cuando incendiabamos la arena a besos
y yo era huérfana de tus manos
gritando más y más fuego
para olvidar el tiempo marchito
y tú ofrecías toda la leña de tu cuerpo
por el frío invierno que nos había confundido...
Creíamos que no era posible tanto fuego
y aquella noche yo descubrí el Universo
en tus ojos, habitaban dos estrellas, dos estrellas.
Recuerdas que sembramos estrellas en las playas
en los barrancos, en los palmerales
y que decidiste ser el jardinero fiel de Gaia
y yo, prometí aprender el nombre de todas las Galaxias
el nombre de todas las flores para regalartelas.
Recuerdas que el tiempo intentó separarnos
pero tú eres invencible, eres el trigo maduro,
la paz en mis calles, eres la tierra prometida...


...

Te pareces a un paisaje
con el sabor de los nenúfares de Monet
con sus tonos verdes que huelen a semillas
tus brazos como sus jardines colgantes
tus ojos como ese puente infinito.

Me recuerdas ese lienzo como a una selva
y puedo rondarte, bucear en tu lago
puedo ser la grama y las hojas de otoño
soy en ti la cascada anacarada que corre salvaje
y tú ese torbellino que empuja hacia la Tierra
tallar en la memoria de la piedra.


...

Ella, Ahara, ha vuelto a crecer
ahora como un cometa
y va de lado a lado de los mirlos
ronroneando vainillas
se gira en los caminos de algodones
y se detiene, como un tiovivo sin niños
y vuelve a crecer, hacia las lunas de Júpiter
y baila con Leda como un cisne, con Ío...
Ella, crece hacia los bejeques
y es de betún, de una montaña inca
donde guarda sus saquitos medicinales.
Ella, crece y decrece como las sacerdotisas
ante los rituales saturninos
crece en los juncos, en los pozos
y se hace de aguas, de miel de palma
crece como la sangre de un dragón
y detiene el ritmo de los recuerdos
porque ella es Eterna, es hoy, es ahora,
ella, es Siempre...


...

Hoy, once del once del once
cuando un portal ancestral se abre
hacia esta dimensión bipolar
quiero fumarme un cigarrillo apache
beber absenta con los dragones
y alucinar en colores con la daturia
quiero emborracharme de arco iris
vibrar con la numerología
alimentarme de sexo boreal
vivir el instante de la luz cobriza.
Que se me vaya la pinza
y probar a volar más allá del sueño...


...

Ella creció de los duraznos
y a medida que nacía, se hacía más pequeña
le crecían secretos de Gaia
el tiempo jugaba con su cuerpo
y dejó de detenerse.
Se movía contra el movimiento
devota de los arcanos, hacía malabarismos
que si La Templanza la envolvía de agua
que si el Mundo le ponía a sus pies cerezas...
Ella creció de nardos
y nunca le alcanzó la pequeñez del oro
y nunca fue tan grande como un ciempiés del Himalaya
pero siempre reía, jugaba con el viento
y pensaba para qué preocuparse
si tenía raíces hasta en las cicatrices...
Ella creció de bosques
y no lloraba, no volvió a sufrir dolores de parto
al nacer de araucarias, de ríos sagrados
ella era feliz entre sus pócimas
polvos de Turquía, tierras de Egipto
hierbas del Amazonas, frutos de Siria...
Ella creció de libros
de alquimias y de pigmentos
buceó entre hipocampos y besó la muerte.
Ella creció de vida, de una vida Eterna...


...

Regreso a mi casa
en la orilla del mar
y te me apareces como gaviota
como ola.
Estás en todo, en la estrella de mar
que lanzo mar adentro
en los callaos imposibles de retener la voz,
estás en el verdemar y en la distancia,
estás en la misma isla y eres ese basalto
negro, la olivina, el lentisco, el barranco...
Eres el rincón de piedra donde me duermo
Te me apareces siempre como agave,
como un libro de un mago blanco.
Regreso a mi casa y allí estás tú
eres la misma gota de agua, mis ojos
eres una obsesión, mis mapas antiguos
donde señala siempre al sur, al sur de tu aura
al sur de tu fragua, al sur, al sur, siempre al sur...


...

Veo nacer la mar en la mirada
y morir las olas en los párpados.


...

Cuando te miro y te pareces a un mar en calma,
en tus silencios, trasteando incógnitas
intentando deshacer nudos gordianos
para conquistar estas calas que me pueblan
cuando te miro y estás en tus ausencias
buscando plateadas playas sin conquistas,
me recuerdas la estatua de un argonauta
dando la bienvenida
a sus reinos, me recuerdas la discusión
cuando vimos El Pensador de Rodin
y yo me enamoré de su bronce
que me recordaba a ti, como Dante, ante el infierno...
Me recuerdas, mientras meditas sobre dibujar nubes,
a un niño grande que no puede escapar del País de nunca jamás.
Cuando te miro mientras duermes, despacio, cierro tus ojos
para que vueles lejos, hasta Shambala
y puedas ver el Sol Eterno.
Me gusta verte en silencio, mirando de reojo
buscando en mí tus partes más ocultas, tu bosque aliado,
tu confidente de girasoles, tu niña perdida, cazadora de nubes
por ti...

...

Nunca sabré

Si alguna vez repudio
cualquiera de mis partes
nunca sabré si me fuera necesaria,
tal vez, nunca, tal vez, un amanecer.

...

-Si la guerra no enseña
la enseñanza y la guerra
son áridas, inútiles.


...

Por haberme permitido amarte

esta luna llena se hizo música.


...

Mendigar tu amor es mi destino
el tuyo,

ser devoto
del miedo a no estar aquí,

-en mi mente-.


...

Urdes en esta pecera
intentado cazar una loba marina

no te apures
el invierno no traerá más hielo

a mi piel.


...

Dejarlo pasar
como si siempre hubiera sido
el tiempo de las adelfas...

Veneno en el viento
adelfas inconformistas
en los arcenes, en las autopistas
mientras la gente pasa sin saber
si hermosas y mortales.
Una alfombra marcial de pensamientos
entre rugidos de coches
-cada cual en sus cosas-
y las adelfas, a lo suyo
encantadoras y fetiches,
abanicos de sortilegios
transitando el hormigón.


...

Descalza por tu espalda
demorando tu frente
demoliendo tu necesidad

escupiéndo de tu espalda el pasado
las montañas del karma...

...

Abrázame en la nada
porque para vivir
ya tengo todo lo que no sirve...

...

Todo y nada acaba

el principio del fin

el final de un principio

todo acaba, como la muerte

en vida, la vida en renacimiento,

y nos vamos para volver

y volvemos del pasado

para ser abrazo y llanto

el aullido de un saxofón

las flores en el pelo de una madre

las manos curtidas de un padre.

Somos y fuimos,

seremos céfiros y luceros

embajadores del Sol

la lengua y el silencio de un ave.

Todo y nada se acaba

en la solicitud de la piel de este mundo

que se escapa, de una verdad

que nadie sabe. 

...

Hay una sabiduría ancestral en las estrellas
una quietud que enseña
una luz que no se equivoca de si aquí o allí
hebrar un hilo tajante de opalescencias...

Esa luz es maestra, es una medicina
hacia lo desconocido, premoniza la Paz
crece y es la más hermosa oda armónica
es madre y padre, es hogar...

En las estrellas nada es azar
son ramales que me hacen fantasear
con Andrómeda y el Águila...

Las estrellas, materia primigenia
oasis en la oscuridad.
Teatro de Dioses.


...

Leerte el horizonte es entrar en tus reinos
luna callada de tu corazón
es alimentarse de salvajes hiedras
de savia y siropes de palmeras
es contagiarse del olor a playas desérticas
leerte la piel es como acariciar el tercipelo de la mar
como saborear el sonido especiado del jengibre
como si estuvieras horneado de almendros en flor
leer tus costillas es como entrar en Delfos
y reconocerme en ti, reptando por tus vértebras,
tus músculos de argón, buscando tus lunares
como si fueras Orión y tuviese que cazarte
leerte poco a poco, tan despacio que fueras fundido
en el cuenco de  la Diosa y yo Ariadna
y tú el sacrificio en mi manos ovilladas...


...

Cambalache

Denso es el aire
cuando entras en mi carne
y cambias las flores de sitio.

Quieres ser Ícaro en el laberinto
cuando te cobijas en mis resquicios
y haces trueque de la mar.

Ansias por sobrevivir
en la laguna del cuerpo
y  haces cambalache del deseo.


...

La poesía es aromaterapia
hace bergamotas de muerte
y limón de vida.
Renace de azafranes
y es tan loca como la canela...
Besó la boca del toronjil
la piel de la albahaca
deseó hasta el final la rosa palo.
Cantó con el trebol de agua
de celos a la yerbabuena
y quiso ser el violín de pachuli.
Se hizo de rogar con el ciprés
y se fundió con el olivar..


...

- Si caen los pétalos de las flores a Tierra
sangraría el Universo, como sangra un poema-

Si alguna vez no fueses mi poema
ni la piedra para hacer semilla
que me arrastre el fin
porque sin ti no hay altar ni triunfos
no hay libertad
ni recuerdos. Perdería la razón.
Sin ti no podría ser fértil
ni un puente de plata en tus manos.
Si alguna vez no fueses poema
ni los sedimentos de mi voz
ni  el secreto de la vida,
no podría vestir de arco iris
la palabra.

Sin ti para qué contar abecedarios
contar nubes, contar versos...


...

En los márgenes del amanecer

se oculta el silencio

se fragmenta el mundo, que despierta

se diluye el azabache

y yo de puntillas

como un hilván de luz

abro las ventanas a tu asilo.

...

Si alguna vez escribes un adiós

que sea tarde, que se tatúe en la arena

y el mar te arranque la despedida,

que penetre en la lluvia

y lave tu despedida de cristales.

Si alguna vez decides volar

que sea tarde, y te broten aguamarinas de la espalda

de los ojos, del rostro de dios marino que te posee...

Que sea tarde cuando te nombre con tu nombre la huida

que no queden grietas en las calles para esconderte

ni en la voz de la nada, ni del sicomoro.

Que sea tarde para la soledad, para las tinieblas en la mirada

para esa casa sin ventanas con acuse de recibo

que sea tarde para que nos envenene el tiempo y te abandones

al oleaje de la desidia, de mí, de ti, de esta tierra atlántica.

Si alguna vez decides vencerte

yo estaré allí para levantarte con el susurro de los mandalas,

para acompañarte en el pasaje de alfileres

coserte el costado con besos y albahacas...

Que sea tarde para un adiós, que sea pequeño, sin espigas

débil y angosto, que no llegue nunca y, si tal vez, nos invade

suplicaré el arco de Artemisa y le clavaré salvia en el corazón...

...

Circe

Esa noche, se parará el reloj de tu peregrinar...

-Protesta el aire porque no puede poseerme

y le silba al sol en la cuajada, crisol de la orquídea,

se hace el rumor, trepando, el frenesí en Eea.-

Pero yo me pregunto

si puedes decirme a qué hora vienes a buscarme

porque mis huesos son una ensenada

la bahía de una desanimada existencia.

Necesito que llegues pronto

y que me habites en las madrugadas de duraznos

que se esfume esta manía de perseguirte entre vocales

con el libre albedrío del perfume de las tormentas

y la actitud para la excusa de un sibilino,

de los caprichos de mi cuerpo.

Mientras tú no vuelvas,

ebria hasta el amanecer

como una gata sin domesticar y el celo de Venus,

esperaré, para ofrecerte la copa perpetua, la de Vida...

...

Diluvio

-Serás mi diluvio

y diseminaré la semilla de tu memoria

en cada rincón de mi tribu

en la penumbra de mi mente

serás un ópalo de agua.

Conquistando el mundo para ti

arrancando el carbón de tu pesadumbre

cumpliendo los designios del cometa.-

...

Quién presintió la floración de la mañana

quién ceñido al puño deshojó el miedo...

No, nunca fui un ángel de alas cosidas a la piel de la Tierra

pero sí sentía como me nacían raíces en la adolescencia

raíces de agua, de kunzita, raíces en el cabello, en las uñas

y eran garras contra la bendición de las religiones

porque todavía me asombro y me aturde la niebla de un mito

la ancestral partida de ajedrez entre un mortal y un dios

todavía me deslumbra la tenue mirada del milagro que predicen...

No, nunca guardé el pudor de una mariposa

ni tuve alas de murciélago que cubrieran la parda boca del amor

sólo me acostumbré a buscar la solución a tantas incógnitas

me extasiaba de una ola y de un baobab, me empapaban

me desnudé ante la flor de un cactus que iba a morir al amanecer

me bautizaron hija de la Luna y yo rendí tributos a su telaraña

no entiendo cómo un reptil puede crecer desde los huesos

ser esta mujer, un desorden divino, una soberbia mirada, un desatino...

No, nunca aprendí a reír y a llorar en los cementerios del tiempo

tampoco mis ojos interrogaban la parálisis

ni la aurora me despertó alguna vez para naufragar en esta isla...

 

...

¿Puedes oírme?
En este paréntesis


cuando miro atrás
y en mi hombro habita un duende


Debería existir una puerta
a la magia


para los prófugas.


...

Quiero ser.

Ser tu alucinación y tu ensayo.
El propósito de tu anunciación
tu copa y tu azogue, tu desatino

tu vicio más inconfesable...

Y a quién le importará si yo elijo
ser devota de tu sombra
ser tu culpa y tu tregua.

Quiero ser tu propia piel
y devorarte, desde adentro,
desde lo más profundo del infinito...

Quiero ser.

Ser tu perdición y tu olvido
y olvidarme contigo, enredarme de ti

reinventarme cuando renazcas.


...

Para qué sirven los minutos
y la grama que crece al borde del vértigo
o que me arrastre como una estrella marina devorando la soledad
como si esta mujer que me habita fuera marcada de obsidiana
y una tránsfuga en su propia estirpe de mujeres piedra
resumida antes de haber sido cualquier árbol
-que respira
avanzando
cediendo-
sin cerrar un adiós con la garganta rota de tanto límite monótono
y en la quebrada de la desobediencia se hace de cristal y mira de frente
en la tersura del viento, abanicos en las horas cosidas al goce.
Alta, crece alta la herida de bronce, como un tumulto
frívola, etérea...
Para qué sirven los minutos
si no sé dónde recaerá el siguiente instante que corta el aire
ni recuerdo el bosque encantado
ni tan siquiera, reconozco los días que surgieron en mis manos
ni recuerdo la hora que esgrime un enigma.


...

Entonces, fue la nostalgia.

El cáliz de la lluvia.

***

De ti, tu corazón al alba.

Y tú, encendiste mis dias.

...

Me albergas noche, como homérica y ancha casa,
como el río hace el camino de vuelta a la lluvia de cerezos
y perezosa me dejo convencer por las estrellas
para bucear en el cian de un cielo compartido
con los pies del revés tocando las nubes con el rostro del unicornio
sin conceder treguas a la casa de mis padres
me fusionas a cada rastro de estelas del dragón azul
y las constelaciones son lunares de un traje de papiros
pero el color es el mismo para el amor que para la locura del eclipse
pero las ventanas del cielo no tienen el tentáculo de la Luna
y a pesar de la noche, me albergas en tus linajes
vislumbrando la Luz de una playa cósmica entre Sirio y Ariadna
atada al mástil de una vida que sólo es un sueño de agua de noches tranquilas.



...

Autosabotaje

Cuando hago una elección libre
regresa la inconciencia

tirando por tierra todos los logros

y el mundo no es culpable de nada
es la apócrifa vergüenza

en la otra punta del Universo
a ras de la antimateria

sabiduría, valor
para hacer las paces con la culpa.

Reivindico mi yo perdido
reintegrarlo en el mar de la calma.



...

Arrobada

Hoy lo intento.

Fuera la indiferencia, hoy sigo con esta computadora hechizada
y en cada rincón, hoy, piedras del cielo abrigan el invierno que acecha
cada vocal del teclado amasa la creatividad
pero no dirige mi vida
cada barra espaciadora hace del momento vital algo valioso
cada enter es un sendero del amor
las f1, f2, f3 y la @ me llevan a la armonía,
nunca bloqueo mayúsculas y de los paréntesis hago un ramillete de rosas
los guiones me sirven para morderte la boca
y los Controles son atrapasueños.
No Esc-apo de la belleza que hay ante mi, tras de mí, sobre o debajo y alrededor.
Dime tú para qué los interrogantes si no sirven para sobrevivir
y Supr-imir me arrancan la cordura y la confianza.
Nunca imprimiré el invierno en este poema...ni la muerte de una flor.


...

Luna de Viento

-Una niña me recuerda a Brigit
 sembrando estrellas draconianas.-


Cada primavera regresa Gaia
abierta y fecundada
regresan las aves, los peces de puntillas
regresa el trigo y los mirlos
el azafrán y la Luna de Viento.
El Norte regresa al Sur y brota la Vida.
Yo planto adelfas y millo en mis calles
escribo sus nombres en los arcenes
en las murallas, para  derribarlas
como una gata de plata en un círculo de jacintos
hipnotizada por las semillas de acacias,
igual que crecen ellas se manifiestan mis deseos

y salto obstáculos como salto charcos
gracias a la Luna de Viento

sedienta de vida.


...