Respuestas

No hay salida para las respuestas

hay dolor, en su centro, en su nombre

y un árbol, malherido, adherido a su fragancia

un combate entre la multitud y las flores

en este vacío que se remolina en cada solución

sin esperar si el intento de responder acecha en los desiertos

a cada golpe de polvoriento rumor

en una fosa donde se clavan las estacas de las palabras

donde intento levantarme

arrastrándome.

Una metamorfosis de sudor frío, confidente

lucha por sobrevivir en este laberinto de presentes prisioneros.

Si hubiese consentido a mi anagrama revolverse

libar una gloria de lo que se presiente

ellos dirán que preguntar es de locos, más la pluma de un pájaro de arena...