domingo, 20 de enero de 2013


Mi historia no tiene título
ni un principio
porque antes fui lodo
y antes polvo de un jardín
y antes, antes fui lejanía
el brillo de una estrella
la inquietud de un agujero negro...

Luego fui un mar
nacida de un sueño
y una aguamarina
el musgo de un poeta
hasta llegar a ser buscadora...

Ahora soy la nada
la historia de un misterio
un por qué y un para qué
un puñado de arena que cuestiona
la maga que descompone el aire
y lo recompone en versos...

Ahora desnudo la palabra
y de su esencia resurge el eco
el polvo del misterio
las raíces de un ojo consumido
despojado de las apariencias...

Ahora, mudo la piel de la palabra
y no hay angustia
es la sonora dinamita de las consonantes
la vertiente de las vocales
en el coma de un cuerpo vulnerable...

Mañana seré todas mis vidas
que son la misma
un corpúsculo de voz
un puñado de sueños
la matriz invisible cercenada por el tiempo...

Mañana, quizás mañana, mutilado el misterio
sólo sea víctima de mi historia
que son y fueron todas mis vidas en un átomo
la verdad más doliente
buscar y buscar, irremediablemente, buscar...

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