viernes, 18 de noviembre de 2011

Las mentiras irrumpen en las heridas
y llagan la necesidad, un atisbo de verdad
que ruge en la memoria patológica del hipócrita.

Subvencionada la verdad, se muere
muere en un lodo putrefacto de hormigón alado...

Si fuese libre, si tuviera mochila y timple
si corriera barrancos, si fuese amada,
la verdad no tendría que mendigar a los poetas.


.

No hay comentarios:

Publicar un comentario

Te agradezco tu visita y tu comentario.